C'eft Themis ; oui, c'est elle-même.

Orné de l'éclat le plus beau

Son front porte ce diadême

Que l'Erreur prend pour un bandeau.
Pour elle la Nuit eft fans ombre,
Et le cœur même le plus fombre
A fon œil ne peut échapper;
Il veille à tout ce qu'elle pefe,
Et la feule Raifon l'appaife
Ou la détermine à frapper.

Devant elle font les Annalles
Des Oracles qu'elle à tracez,
De faux fens, de glofes venales
Par la Raifon débaraffez:
Les Loix, appui de l'innocence
Frein redouté de la licence,
Sages Limites de nos droits;
Du repos fources délectables,
Au foible, au puissant refpectables,
Souveraines même des Rois.

Juftice, voilà donc ton temple! Injuftes, coupables, tremblez; Tous ces Sages que je contemple Sont fes miniftres aflemblez. Au gré de Thémis implorée, L'orphelin, la veuve éplorée Vont d'épouiller l'ufurpateur; Et l'Innocence enfin paifible, Va la voir d'un glaive infaillible Frapper fon calomniateur.

Mais quelle lumiere imprévue Etonne mes yeux défillez !

Dois-je m'en fier à ma vûë?

Des lieux fi Saints font-ils foüillez ?

J'ai crû voir entre ces miniftres

Se placer des guides finiftres:
L'Egard & la Prévention,

Que fuivent l'aveugle Ignorance,
La pareffeufe Indifférence
Et la perfide Ambition.

Juges, plus jaloux de vos titres Que du devoir de vos emplois, Prendrez-vous de fi faux arbitres Pour les interpretes des Loix ? Quand la Raifon veut vous conduire Votre erreur pour vous mieux féduire, Ereint fon importun Aambeau. Haine, Amitié, tout vous impofe; Tel même dont l'amour difpofe Voit tout à travers fon bandeau,

Quoi! notre vie & nos fortunes
Dépendent - elles de leur voix 2
De quelles frayeurs importunes
Me faifit tont ce que je vois!
Mais non, des Juges vénérables,
Aux paffions invulnérables,
Sont les remparts de l'Equité;
Eux dont la fage indépendance,
Dont le fçavoir & la prudence
Arme & regle l'intégrité,

En vain l'Erreur impérieufe
Brigue ici d'injuftes fuccès;
Vigilance laborieufe

Vous lui deffendez tout accès.
Si l'injuftice couronnée
Voit l'innocence foupçonnée
Tomber quelquefois fous les coups,
C'eft le trifte deftin des hommes;
Foibles, imparfaits que nous fommes,
Il n'eft rien de pur parmi nous.

LA LOUANGE.

A

ODE

A MONSIEUR L'ABBE

DE CAUMARTIN.
UTEURS, quel motif nous infpire,
Et dans l'art dangereux d'écrire
Quelle fin nous propofons-nous ?
C'est la loüange, c'est l'eftime;
Nul interêt ne nous anime
Si vivement qu'un prix fi doux.

Que le public de fes fuffrages
Honore à l'envi nos ouvrages,
Contents de les voir encenfer,
Malgré l'indigence importune,
Nous pardonnons à la Fortune.
De ne les pas récompenfer.