Une Nimphe modefte en a fait fa retraite,
Elle tient dans fes mains la Flûte & la Houlete.
Elle ne brille point d'ornemens empruntez,
A la feule Nature elle doit fes beautez.
La Candeur de fes mœurs regne fur fon vifage,
Et la Simplicité lui dicte fon langage.
On l'apelle Euterpé. L'Amour entend fa voix,
Des Fleurs qu'elle lui cuëille, il pare fon Carquois.
Aux honneurs de ce Dieu la Nimphe fe devouë.
Elle époufa jadis le Pasteur de Mantouë.
Et les Romains, alors Maîtres de l'Univers,
De ces dignes Amans admiroient les Concerts.
Virgile fut helas! pleuré de l'Immortelle.
Elle, à titre de Nimphe eft toûjours Jeune & Belle.
Les Dieux ont arrêté dans un Confeil nouveau,
Que pour elle l'Amour rallume fon flambeau.
Mais qui fera l'Epoux digne de tant de gloire ?
Nul ne peut l'obtenir que par une Victoire.
La
promte Renomée avec toutes les voix
Annonce du Combat le lieu, le tems, les loix.
La Flûte d'Euterpé, préfent que d'une Muse,
Theocrite autrefois reçut dans Syracuse,
La Flûte eft une épreuve offerte aux Afpirans.
Qui fçaura l'animer des fons les plus touchans,
Poffedera la Nimphe. Apollon & fa fuite,
Les Muses, Hefiode, Homere, Theocrite,
Sur des Trônes de Fleurs fe placent pour juger.
Dabord paroît en lice un ruftique Berger's
Le Ciel l'avoit fait naître au Païs de Virgile.
Il croit qu'avec fon nom rout lui sera facile,
Et qu'en lui le Climat n'a point degeneré.
D'une peau de Belier, moins vêtu qu'entouré,
Il conduit, l'œil troublé, la demarche pefante,
Le Mantonan.
Deux Ours aprivoifez qu'à la Nimphe il prefente..
H faifit, ou plûtôt arrache l'Inftrument,
D'un ridicule amour il chante le tourment.
Il fait valoir encor fes groffiers avantages,
Ses penibles Travaux, & fes gras Paturages,
Ses querelles, plûtôt que de galans combats,
Et nomme vint Rivaux terraffez par son bras.
De fes fauvages tons la Nimphe fut troublée :
Il ceffe, & d'un regard menace l'Affemblée.
Infultant au Vaincu, le fuperbe Ronfard,
Se prépare au Triomphe, & brave le hazard.
Par fon habit mêlé de Moderne & d'Antique,
Par fon bruyant organe, & fon ton emphatique,
Il crut aux Juges même impofer du respect.
Peut-être fes Rivaux trembloient à fon afpect:
Fier qu'une vieille Cour l'eût declaré Poëte,
Il embouche la Flute ainfi qu'une Trompete.
Prête à rompre, on l'entend qui glapit fous fes doits.
Il chante les Moiffons, & les Guerres des Rois:
Et l'on doute toûjours, aux Eloges qu'il donne,
S'il peint une Bergere, ou vante une Amazone..
Des Antiques Auteurs il crut être loüé;
D'aucun d'eux pour Eléve il ne fut avoué.
Bizarement orné de Joncs, d'Algue, & de Mouffe ; Sannazar tout mouillé, dans la foule fe pouffe;
Il joue un Air Marin: à fes aigres Pipeaux,
On crût voir Polypheme affembler fes Troupeaux. Notre Pêcheur troublé, s'échapant avec peine, Touche, & mouille un Berger des rives de la Seine. Le Berger en pâlit, car il avoit conté
Sur fon ajustement avec foin concerté.
du Clinquant que toute fa parure
Chez lui l'Art obfcurcit, ou bleffe la Nature.
Ce Pafteur confacra fes rides à l'Amour.
Faux fage, faux Amant, il voit tout à faux jour.
Il avance en danfant, & d'un fouris modefte,
Il faifit l'Inftrument qui lui fera funefte.
Il tourne fur fon Juge un regard languiffant,
Il prélude long-tems, il s'arête en touffant,
Il reprend, il effaye une route nouvelle.
Aux Agrémens forcez l'Inftrument eft rebelle.
Tout fredons importuns, point de tons foutenus,
Il manque la cadence, & ne la trouve plus.
Au milieu de fon air il fe fent hors d'haleine.
On murmure on éclate. Il fe taît avec peine
Il cede, & dans la foule éclipfé doucement
De toute l'Affemblée il plaint l'aveuglement.
De ces fiers Concurrens la honte & la défaite
Laiffoient la Scéne vuide: & la Troupe inquiete
Deplore les beaux Arts déchus de leurs attraits.
On croit la Paftorale éteinte pour jamais.
Lorfqu'Apollon fe leve, & derriere un feuillage
Aperçoit un Berger, Jeune, galant, & fage,*
Qui du fils de Venus a pris tant de leçons,
Dont l'Illuftre AURELIE aimoit tant les chanfons
Ce Mortel vit le jour près des rives fecondes,
Où l'Orne avec la Mer va marier fes ondes.
Apollon l'invita par un regard flateur
A difputer le prix, qu'on propofe au Vainqueur.
Le Dieu, le Dieu lui-même éleva fon genie.
On le connut bientôt à la tendre harmonie,
Que fon Eleve heureux tira de l'Inftrument.
Delicat & naïf, il plaît fans ornement,
* Segrais, né à Caen.
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