Le tour aifé naît de l'éxactitude. Il faut qu'un Auteur life, & qu'il fçache choisir, Et qu'il adjoute au Tems ce qu'il ôte au Plaifir. Horace étale un orgueil poëtique. Ovide s'aplaudit, Emule de tous deux A Mais de quel nom apeller un Lyrique, ६७ A O DE V A M. LE DUC DE LA TREMOILLE. O US, par qui nõus croyons nous. fufire à nous-même, Refte fi précieux de notre Liberté, Repos, de tous nos foins récompenfe fuprême, Où font donc les Douceurs, dont vous m'aviez flaté? Quel vuide! que d'ennui! Le tems nous embarasse; Confolez-vous Mortels: un Dieu vient à votre aide, L'Age oublie avec lui fon poids & fa langueur. Du féduifant Morfée il détruira l'Empire TRAVAIL, Divinité neceffaire à la Vie, Dans le Champ de Themis combats, nouvel Atlete, Parcours tous les Climats: dévoile la Nature, Que par toi la Santé renaiffe, ou fe raffure; Affujeti la Parque, & défarme fes mains. Eleve des Remparts, foutien lés Diadêmes: Et nous, à qui Phébus promet la même Gloire, Un Mortel accufé, dans Rome encor fauvage La plus sûre Magie eft l'Etude & le Tems. Les Vers ne coutoient rien à la FARE,à VOITURE, BOILEAU n'a point gouté ce facile plaifir Mais la Lime à fes Vers rend l'air de la Nature; Ces Enfans du Travail femblent nez du Loisirs Fable, Hiftoire, Morale, enrichiffez ma Veine, Enfin la Poëfie eft une Souveraine, Et tous les autres Arts font faits pour la parer Cœurs, qu'alloit égarer la Volupté perfide, Penelope en fon Ifle eft feule, & fans défence, Trente Rois ataquoient fon Trône, & fa Vertu : Ulyffe abfent flatoit leur avide efperance, Pour elle, contre eux tous, Toi feul as combatu. Egyfte que fais-tu ? qui t'arrête à Micenes, |