Cet Auteur, qu'on ne peut lire,

Préfide aux Réduits fumans,

Où l'on voit dans le délire
Les Sophiftes écumans.

On crie, on conteste, on juge ;
Quel Ecueil, ou quel refuge
Qu'un Tribunal fi quinteux!
Fuyons: c'eft ici la race

De ces Rheteurs, dont Horace

Crut les fuffrages honteux,

Toi, qu'entre Augufte, & Virgile,

Plaça jadis Apollon,

Mecene, un abus fervile

Profane aujourd'huy ton nom.

Là, ce Protecteur avide

Vend à l'Acheteur Sordide,

Dignitez, Titres, Emplois.
Ici, fa Brigue mutine

Pour Pradon contre Racine,

A prefque entraîné les voix.

Sont-ce là ces jours de Gloire,
Ce fiécle du Grand ARMAND

Où les Filles de Mémoire

Ignoroient l'abaissement ?

Mais que dis-je ? Il eft encore
Des Grands, dont le goût honore,

Et ranime nos Travaux :

Amis fûrs, Juges finceres,
La bonté les rend nos Peres,
Et les Talens, nos Rivaux.

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O DE VI I.

A M. L'ABBE DE MACCARTHY.

U gré de fon Amant une Belle préfere

La Parure, ou le Négligé.

Lecteur,choifis pour nous: quel Stile doit

te plaire,

Le veux-tu fimple, ou plus chargé?

Le Sculteur, dont la main jette une Draperie,
Dédaigne d'arranger les plis:

Qui peint des Fruits, des Fleurs, fuira la fimétrie :
Reffemblans, ils font accomplis.

Sous un Art trop marqué la Nature voilée,
Devient fufpecte de défaux.

Lecteur, de nos Brillans la Richeffe étalée

T'infpire de les trouver faux.

On accufe Hefiode, Homere, Theocrite,

D'un excez de Naïveté.

O malheur de ce fiécle! Elle est enfin profcrite,
Nos Bergers ont l'air aprêté.

Tranfportons-nous ici l'Espagne & l'Italie ?
Tout n'eft qu'Etincelles, qu'Eclairs.

Ménageons mieux les Traits, que l'efpace les lie,
Que des Ombres fortent les Clairs.

Eh! comment respirer? Dans ces Vers pleins d'emphase Je vois Traits fur Traits se preffer.

Tu marches rarement, tu dois voler, Pegafe,

Mais il ne faut pas te forcer.

J'écoute cet Auteur, qui de termes prodigue,
Ne me laiffe rien à penser.

Croit-il à mon Efprit épargner la fatigue?

Trop m'inftruire, c'eft m'offenfet.

Accumuler les mots, c'eft langueur dans le Stile,

Les épargner, c'eft dureté.

Qu'il foit Doux, & Nerveux, tel qu'on dépeint Achile',

Orné d'une mâle Beauté.

Morale, dans nos chants fi tu reprens ta place,
Vien l'occuper modeftement:

Laisse-toi deviner, ne parois pas de face,
Point de leçon, tout fentiment.

Horace de fon tems condamne la licence,

Mais prend-t'il le ton du Cenfeur?

Non, du Monde naiffant il décrit l'Innocence,
Vous en regrettez la Douceur.

S'il fait honte aux Romains de leur Vertu flétrie,
Il ouvre les voutes des Cieux :

Un Regulus Jaloux des droits de la Patrie,

Un Romulus tonne à leurs yeux.

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