Furent les tragiques matieres:

La Rochelle est en poudre, et ses champs desertez

N'ont face que de cimetieres,

Où gisent les Titans qui les ont habitez.

VII

[CONTRE LES MIGNONS DE HENRI III]

Les peuples, pipez de leur mine,
Les voyant ainsi renfermer,
Jugeoient qu'ils parloient de s'armer
Pour conquerir la Palestine,
Et borner de Tyr à Calis
L'empire de la fleur de lys;
Et toutesfois leur entreprise
Estoit le parfum d'un collet,
Le point coupé d'une chemise,
Et la figure d'un ballet.

De leur mollesse letargique,
Le Discord, sortant des enfers,
Des maux que nous avons soufferts
Nous ourdit la toille tragique.

La justice n'eut plus de poids,
L'impunité chassa les loix,
Et le taon des guerres civiles
Piqua les ames des mechans,
Qui firent avoir à nos villes
La face deserte des champs.

VIII

A MONSEIGNEUR

LE CARDINAL DE RICHELIEU

Grand et grand prince de l'Église,
Richelieu, jusques à la mort,
Quelque chemin que l'homme élise,
Il est à la mercy du sort.

Nos jours filez de toutes soyes

Ont des ennuis comme des joyes;

Et de ce meslange divers

Se composent nos destinées,

Comme on voit le cours des années

Composé d'estez et d'hyvers.

Tantost une molle bonace
Nous laisse joüer sur les flots,
Tantost un peril nous menace,
'Plus grand que l'art des matelots;
Et cette sagesse profonde,

Qui donne aux fortunes du monde
Leur fatale necessité,

N'a fait loy qui moins se revoque
Que celle du flus reciproque
De l'heur et de l'adversité.

IX

Elle estoit jusqu'au nombril
Sur les ondes paroissante,
Telle que l'aube naissante
Peint les roses en avril.

X

FRAGMENT D'UNE ODE D'HORACE

Voicy venir le temps que je vous avois dit.
Vos yeux, pauvre Caliste, ont perdu leur credit,
Et leur piteux estat aujourd'huy me fait honte

D'en avoir tenu conte.

XI

Vous avez beau, mon berger,
Me deguiser le danger,

Je

sçay bien que par mes larmes

Le jeu se terminera;

Mais vos prieres sont charmes:
Faites ce qu'il vous plaira.

XII

Et quand j'auray peint ton image,
Comme j'en prepare l'ouvrage,
Sans doute on dira quelque jour :
« Quoy que d'Apelle on nous raconte,
Malherbe pouvoit, à sa honte,

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